DESPUÉS DE FIESTA,RIEGO

Ruidosos días que anteceden a noches de angustiosos silencios, tanta soledad que duele.

Nada se mueve, la media luna se ensombrece con niebla semi-trasparente, arboles sin sombra, un mínimo aleteo le sobresalta, quizá un búho no encontró su tronco… Apoyado en el viejo astil de una azada, “inmóvil”, espera con impaciencia el leve sonido del agua llegando a su primer punto de riego…

En el silencio más absoluto el regante vuelve la mirada al farol con la llama jadeante bajo la higuera.

 Apenas un círculo de luz, que le permite ver el movimiento de algún pequeño insecto aleteando y chocando con el cristal.

 A la chaqueta le traba el ultimo botón de la solapa, mientras miras el reloj con la ayuda de la escasa luz, este marca las 2 hora 15 minutos, un viento leve y frió recorre su cuerpo.

 El regante solo y apoyado en el viejo astil, siente la soledad de manera brutal.

 De pronto la duda asalta su mente, según la hora, el manantial guiado desde la fuente, debería estar mojando la tierra.

 Poniéndose el azadón sobre su hombro, camina acequia arriba buscando el sonido del agua, abriéndose paso entre la oscuridad y entre una maraña de hierbas que cubren el cauce.

Al momento oye el agua caer en una poza próxima ,y se tranquiliza.

UNA SOCIEDAD DE ESTÚPIDOS.

TIEMPOS REVUELTOS EN MI PAÍS, QUE ME LLENAN DE TRISTEZA:

A menudo olvidamos, que nuestra fragilidad la encubrimos con manifestaciones groseras, insultos, y delirantes retahílas llenas de estupideces.

 Las redes sociales nos han llegado antes de la debida educación, para saber administrarlas.

 El desarrollo tecnológico a nivel informativo y visual, nos convierte en actores esperpénticos, y de un ego grotesco.
                  
                                                      CATALUÑA:

Envueltos en una capucha, o a cara descubierta, rompiendo escaparates, quemando  mobiliario urbano, o lanzando objetos a la autoridad, anima a buena parte de individuos un tanto desquiciados y entregados   "AL YO, MÁS". 

Los choques que se están viendo por televisión en Cataluña, entre parte de manifestantes y los responsables del orden, me hacen pensar en la brecha de odio que se está abriendo desde hace unos años, entre un colectivo bastante amplio de la sociedad catalana y el resto de España.

Estamos convirtiendo la vida del planeta, en una especie de multitud de microhábitats, en donde grupos de exaltados atiborrados de ira y odio, despotrican con sus acertados diagnósticos, sobre todo lo que acontece a su alrededor, sea familia, amigos, políticos et.

MIGUEL DELIBES

Delibes y el fin del mundo

En Democultura/Literatura  por Sergio Fernández Riquelme

Todo tiene un final. Los hombres mueren, aunque nieguen esa palabra; nadie se lleva la riqueza a la tumba, aunque se atesore con avaricia; la injusticia podría acabar si un pueblo se dedicaba a ello; e incluso la magia del progreso se agota cuando la contaminación ya no se puede esconder. Mueren los hombres, pero permanece el Miguel Delibes [1920-2010] el desenlace inevitable y no siempre justo de una vida no siempre vivida: “al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales”

Periodista de profesión que, desde su terruño castellano y con personajes humildes, escribió sobre el universo que le rodeaba, siempre de manera pesimista pero siempre reivindicando la justicia social (“mi pesimismo es una manera de estar en la vida” subrayaba), desde un cristianismo sin dogmas y un socialismo sin carnet. Afamado novelista de vocación desde La sombra del ciprés es alargada (premio Nadal en 1947) hasta Los Herejes (premio nacional de Literatura en 1998), conectó su vida y su obra al unísono. Un señor de provincias y orgulloso padre de familia, de hábitos aburridos en la urbe y ensimismado como casi todos con un imposible regreso a lo soy como un árbol que nace y crece donde lo plantan” escribía en su primera novela). El gran narrador español que dio voz a existencias cotidianas y a injusticias recurrentes, a humildes ciudadanos y a dramas escondidos, ya que “un pueblo sin literatura es un pueblo mudo” repitió una y otra vez Delibes Hijo de la Guerra de España, Delibes comenzó fabulando la vida, entre la realidad y la ficción, de los hijos de ese tiempo, sorteando no siempre con éxito la censura de la época. “Si fuera posible hacer un estudio médico de las personas que participamos en aquella terrible guerra – escribía Delibes- resultaría que los mutilados psíquicos somos bastantes más que los mutilados físicos que airean sus muñones”. Personajes marcados por las ruinas del pasado, la miseria del presente y la apariencia del mis personajes no son, pues, asociales, insociables ni in-solidarios, sino solitarios a su pesar. Ellos declinan un progreso mecanizado y frío, pero,simultáneamente, este progreso los rechaza a ellos, porque un progreso competitivo, donde impera la ley del más fuerte, dejará ineludiblemente en la cuneta a los viejos, a los analfabetos, a los tarados y a los débiles  “todos somos débiles, todos sufrimos, todos aparentamos, todos somos víctimas de los ideales de progreso de cada época y de cada lugar venía a decir Delibes: “