A.Machado

 

:: En una visita a Sevilla :: El limonero lánguido suspende  una pálida rama polvorienta,  sobre el encanto de la fuente limpia,  y allá en el fondo sueñan  los frutos de oro... Es una tarde clara,  casi de primavera,  tibia tarde de marzo,  que el hálito de abril cercano lleva;  y estoy solo, en el patio silencioso,  buscando una ilusión cándida y vieja:  alguna sombra sobre el blanco muro,  algún recuerdo, en el pretil de piedra  de la fuente dormido, o, en el aire,  algún vagar de túnica ligera. En el ambiente de la tarde flota  ese aroma de ausencia,  que dice al alma luminosa: nunca,  y al corazón: espera. Ese aroma que evoca los fantasmas  de las fragancias vírgenes y muertas. Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara,  casi de primavera,  tarde sin flores, cuando me traías  el buen perfume de la hierbabuena  y de la buena albahaca,  que tenía mi madre en sus macetas. Que tú me viste hundir mis manos puras  en el agua serena,  para alcanzar los frutos encantados  que hoy en el fondo de la fuente sueñan... Sí, te conozco, tarde alegre y clara,  casi de primavera.  :: Los cantos de los niños :: Yo escucho los cantos  de viejas cadencias,  que los niños cantan  cuando en coro juegan  y vierten en coro  sus almas que sueñan,  cual vierten sus aguas  las fuentes de piedra:  con monotonías  de risas eternas,  que no son alegres,  con lágrimas viejas,  que no son amargas  y dicen tristezas,  tristezas de amores  de antiguas leyendas. En los labios niños,  las canciones llevan  confusa la historia  y clara la pena;  como clara el agua  lleva su conseja  de viejos amores,  que nunca se cuentan. Jugando, a la sombra  de una plaza vieja,  los niños cantaban... La fuente de piedra  vertía su eterno  cristal de leyenda. Cantaban los niños  canciones ingenuas,  de un algo que pasa  y que nunca llega:  la historia confusa  y clara la pena. Seguía su cuento  la fuente serena;  borrada la historia,  contaba la pena.

:: Orillas del Duero :: Se ha asomado una cigüeña a lo alto del campanario.  Girando en torno a la torre y al caserón solitario,  ya las golondrinas chillan. Pasaron del blanco invierno,  de nevascas y ventiscas los crudos soplos de infierno.  Es una tibia mañana.  El sol calienta un poquito la pobre tierra soriana. Pasados los verdes pinos,  casi azules, primavera  se ve brotar en los finos  chopos de la carretera  y del río. El Duero corre, terso y mudo, mansamente. El campo parece, más que joven, adolescente. Entre las hierbas alguna humilde flor ha nacido,  azul o blanca. ¡Belleza del campo apenas florido,  y mística primavera! ¡Chopos del camino blanco, álamos de la ribera,  espuma de la montaña  ante la azul lejanía,  sol del día, claro día!  ¡Hermosa tierra de España! :: A la desierta plaza :: A la desierta plaza conduce un laberinto de callejas.  A un lado, el viejo paredón sombrío  de una ruinosa iglesia;  a otro lado, la tapia blanquecina  de un huerto de cipreses y palmeras,  y, frente a mí, la casa,  y en la casa, la reja,  ante el cristal que levemente empaña  su figurilla plácida y risueña.  Me apartaré. No quiero  llamar a tu ventana... Primavera  viene -su veste blanca  flota en el aire de la plaza muerta-;  viene a encender las rosas  rojas de tus rosales... Quiero verla...  :: Ensueños :: Yo voy soñando caminos  de la tarde. ¡Las colinas  doradas, los verdes pinos,  las polvorientas encinas!  ¿Adónde el camino irá?  Yo voy cantando, viajero  a lo largo del sendero...  -La tarde cayendo está-.  «En el corazón tenía  la espina de una pasión;  logré arrancármela un día:  ya no siento el corazón.» Y todo el campo un momento  se queda, mudo y sombrío,  meditando. Suena el viento  en los álamos del río. La tarde más se obscurece;  y el camino que serpea  y débilmente blanquea,  se enturbia y desaparece. Mi cantar vuelve a plañir:  «Aguda espina dorada,  quién te pudiera sentir  en el corazón clavada».